[Мыша]

[Paloma Blanka]

[IMG]http://f14.i***********/org/e26eb6bf142c73e14c508ad66d447bb55f2083157410072.jp g[/IMG]

[Мыша]

[Мыша]

[snowdog]

[snowdog]

Валентин Гафт

«…С меня при цифре 37
В момент слетает хмель
Вот и сейчас, как холодом подуло
Под цифру эту Пушкин угадал себе дуэль
А Маяковский лег виском на дуло.
Срок жизни увеличился и может быть
Концы поэтов отодвинуты на время."
В.Высоцкий.


Всего пяток прибавил бог к той цифре 37
Всего пять лет прибавил к жизни плотской
И в 42 закончил и Пресли и Дассен
И в 42 закончил наш Высоцкий.

Не нужен нынче револьвер, чтоб замолчал поэт.
Он сердцем пел, и сердце разорвалось!
Он знал ему до смерти петь, не знал лишь сколько лет
А оставалось пять - такую малость!

Но на дворе двадцатый век - остался гордо жить
Записан он на дисках и кассетах
А пленки столько, что если разложить,
То можно ей обернуть планету!

И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен
Молчат, что умер наш Высоцкий Что нам Дассен?
О чем он пел не знаем мы совсем
Высоцкий пел о жизни нашей скотской.

Он пел о том, о чем молчали мы
Себя, сжигая, пел, Свою большую совесть, в мир обрушив
По лезвию ножа ходил, кричал, хрипел
И резал в кровь свою и наши души.

И этих ран не различить и не перевязать,
Вдруг замолчал – и холодом подуло
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать,
За всех, за нас виском он лег на дуло!

[Мыша]

[Мыша]

[Мыша]

snowdog,
ЮрА, воть

[snowdog]

Сообщение от Мыша

ЮрА, воть

Мыша, я помню этот день! Я узнал на работе, кто-то слушал "Голос Америки" и рассказал нам.

Ю.Верзилов.
Редактор.
"Врубите Высоцкого!"
А.В.
О певце ни стихов,ни заметки
Не отыщешь в газетном столбце.
Мой редактор глотает таблетки
И вздыхает,мрачнея в лице.
Не податься куда ль на вакантное ?
Понимает,не глуп,старина,
Почему у могилы в Ваганьково
Сорок суток дежурит страна.
Стыдно старому думать,что скоро
Каждый и без печати поймет,
Что не просто певца и актера
Так чистейше оплакал народ
(Мало ль их,что играют,играючи,
Что поют и живут припеваючи).
Нет,ушел надорвавшийся гений,
Раскаливший наши сердца,
Поднимающий трусов с коленей
И бросающий в дрожь подлеца.
Как шукшин,усмехнувшись с экрана,
Круто взмыл он в последний полет.
Может,кто-нибудь лучше сыграет,
Но никто уже так не споет.
Уникальнейший голос в России
Оборвался басовой струной.
Плачет лето дождями косыми,
Плачет осень багряной листвой.
На могиле стихи и букеты
О народной любви кричат !
А газеты ? Молчат газеты,
Телевизоры тоже молчат..
Брызни,солнышко,светом ярким !
Душу выстудил крик совы.
Вознесенский прекрасно рявкнул !
Женя,умница,где же вы ?
Подлость в кресле сидит,улыбается,
Славу,мужество - все поправ !
Неужели народ ошибается,
А дурак политический прав ?
...Мы стоим под чужим окном,
Жадно слушаем,рты разинув,
Как охрипшая совесть России,
Не сдаваясь,кричит о своем.